Карелия, часть 3

20 июля, день 2
Стоянка на Сямозере под Эссойлой

Ничем не обремененный день тихого валяния на пенке. Правда, сначала нас немного пугали своим цветом облака, но дождя так и не случилось. Помятуя о вчерашнем ливне, предсказывать какие-либо метеоявления я не решилась.

Берцы сушили всю ночь и половину дня - высохли:

Меня вот иногда спрашивают, почему я не люблю фотографироваться. Наверно потому, что большинство фоток выходит в таком вот стиле (я тут как раз рассказываю, куда я щас пойду и как красиво сяду, чтобы получилась хорошая фотка 🙂 )

С "хорошей фоткой" видать не судьба 🙂

Сварили горохового супчику:

Чайку накипятили:

Так и скоротали день. Вечером мне мерещились шорохи кабанчиков и крадущиеся по кустам джамшуты. Шарахаясь по лагерю, нервным шепотом жаловалась мужу в телефон, что мне страааашно. Далана, раз ты походник, так и не пугайся теперь - меланхолично поуспокаивал муж 🙂

21 июля, день 3
Эссойла - Суоярви

Наутро мы оперативно собрали лагерь, созвонились с Енотами (которые все это время стояли на городском пляжу с другой стороны деревни) и двинули к автобусной остановке.

Иначе как "служивый" к Леше в таком наряде трудно обратиться. Универсальная для России одежда - везде сойдешь за своего:

Затарились продуктом:

Пока ждали автобуса, сидя на бордюре тротуара у продмага, чуть не разжились новым членом экипажа. Бодрой рысцой к нам подрулил заросший парень в синих шортах и с котомкой на плече и радостно довел до нашего сведения, что пойдет теперь с нами.
- нам и так хорошо, не надо с нами - скучным голосом прокомментировали мы
- а я вам мешать не буду, просто рядом пойду и все - ничуть не смутился парень,
- у вас и драп есть, значит, нам по пути! - присел он рядом с Димой, вдумчиво скручивающим сигарету с табаком. (Еноты, они вообще сибариты. До сих пор не пойму, как их рюкзаки могли весить меньше моего, при том, что я взяла только самое необходимое, а они таскали с собой кучу всякой пофигени вроде бубнов щастья, нескольких смен парадной одежды, винища в стекле, молотого кофе, ароматизированного табаку и т.п.)
Попросив его угостить сигаретой и покурив табачку, парень неожиданно осознал, что нам все-таки не по пути и исчез так же неожиданно, как и возник 🙂

Сели на автобус до Суоярви:

Вылезаем из автобуса в Суоярви. Ставлю свой тяжелый рюкзак на лавочку, поворачиваюсь. Картина маслом: перед Енотами уже стоит "человек в штатском" - плотный мужчина лет 50-ти, весь в белом, и просит их предъявить документы. Потому как тут приграничная территория, а они явно не местные, а он по долгу службы должен бдить. Сегодня Еноты пользуются популярностью, все к ним 🙂

Леша радуется "человеку в штатском" и идет с ним разговаривать разговоры, а заодно узнать, где здесь есть красивые места, чтобы постоять лагерем. Мы же идем смотреть расписание автобусов в Сортавалу и с грустью узнаем, что их практически-то и нет. Нам надо ехать через день, а автобус есть только через два дня. Либо можно попробовать застопить проходящие мимо автобусы из Петрозаводска в Сортавалу, но удовольствие это сомнительное. Решаем подумать на эту тему завтра, как учит нас классика.

А пока Леша (которого "мужчина в штатском" сразу определил как "старшего тургруппы") узнает, что ехать надо на "разрушенный мост". Местные обещают, что там красиво и хорошо.

Обедаем в кафешке за углом автовокзала. Интересуемся, что сегодня в меню. Рассольника немного осталось, я разолью по пол тарелки, чтобы всем хватило. И три котлеты, - отвечает нам дама за барной стойкой. Сойдет 🙂 Заказываю себе еще винегрет. Пристально и долго изучаю его содержимое, интервьюируя окружающих: "что это за белые хрени, как вы думаете?" Сходимся во мнении, что даже если это те самые хрени, которых я опасаюсь, то все равно бояться нечего, чай я недавно из Индии. Съедаю винегрет полностью. Еноты же, как люди с тонкой душевной организацией и не бывавшие в Индии, сильно шокируются видом едальни, кушают выборочно и с большим опасением. После возвращения на автостанцию Иру накрывает волна жесткой мизантропии, навеянная окружающими пейзажами:

Есть от чего взгрустнуть, надо сказать. По соседству с нами на лавочке ждет автобуса чинное семейство алкашей. Опухшие,  девушка с фингалом под глазом и забинтованной ногой. Ребенок лет 10-ти. Собираются в Петрозаводск, в банк, за кредитом... Хе, а еще ругают режиссеров наших артовых фильмов за "чернуху" и поклеп на родной российский народ 🙂 Всем в этом народе сомневающимся - срочно в Суоярви, на автовокзал, смотреть на жизнь глубинки.

А представляешь, ЖИТЬ здесь? - пугаю я Свету. Она впечатляется. Дружно осознаем, что нам очень повезло в жизни, что мы родились не здесь. Мне-то что, я Забайкальск видела, после него Суоярви - почти что дворянское собрание. И чистота здесь после Индии - просто сияющая:

Собираемся все вместе и решаем, как же нам добираться в это чудесное место, на "разрушенный мост"? Можно взять два такси, но тогда местные водилы (подозрительные личности) будут знать, где ночуют пятеро беззащитных московских туристов (да, я мнительная). Есть еще вариант - напроситься в минивен к нашему (вернее, лешиному) новому другу, "человеку в штатском" и попросить нас довезти до места. Решаем все-таки попробовать последнее. "Человек в штатском" соглашается. На радостях бежим в продмаг и закупаемся большой сумкой тяжелых и вкусных ништяков (даже пиво бутылочное взяли). Грузимся в минивен и уже через пять минут приезжаем... к мосту, да. Но разрушенным он никак не выглядит. Да еще на плешке у моста стоит большое кафе-палатка с логотипом "Ярпива", в ней народ местный тусует. Похоже, это очередной городской пляж. Вопросительно смотрим на водителя. Он смотрит на нас: вот, выходите, хорошее место. Тут шалман правда какой-то... но он не криминальный!
- не, мы здесь лагерем стоять не будем, нам нужен РАЗРУШЕННЫЙ мост!
- я вам такси чтоли? - недоволен водитель, - Ладно, подвезу вас еще немного.
Едем еще несколько минут, нас высаживают у поворота, где за деревьями виднеются дачи. Вон там озеро есть за домами, недалеко - показывает водитель и уезжает. Хорошо хоть пиво не успели открыть, не шибко было бы с ним удобно таскаться.

В задумчивости смотрим в сторону дач и решаем второй раз наступить на грабли что все-таки не пойдем туда, потому как мы походники, бекпэкеры, тэк сказать. Перлись сюда ажно из подмосковья и вставать лагерем ввиду каких-то там местных дач у самого обычного озера - нам совершенно не по рангу. Поэтому мы идем на разрушенный мост. Пешком. С большим пакетом пива в руках. На ночь глядя.
Ну и что, что дотуда 10 километров?!

Прошли два километра, сделали пару привалов, нашли у дороги целую поляну лисичек:

Набрали целый пакет:

Посмотрели на карту и решили, что 10 километров - это все-таки много. Можно свернуть в лес и через пару километров выйти к озеру. Правда, в этот раз мы были уже чуть умнее и сначала послали Лешу в разведку, а сами сели его дожидаться:

Пару-тройку раз мы по очереди ходили в разведку, углублялись в лес, упирались в болото, возвращались, опять углублялись в лес... Но ни озера, ни хотя бы внятной тропинки к нему так и не нашли.

Наши главные (и единственные) навигационные приборы, Леша и атлас Карелии, на перепутье:

На этом сегодняшнему дню, а уж тем более сказочке - нифига не конец.

Переходим к следующей части рассказа 🙂

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.